第7章
多福吧！”
说完，他警惕地左右看看，像躲瘟神，转身快步溜了，很快没影儿。
穿涤卡外套的男人——阿川，像只泄了气的皮球，肩膀一下子塌了。
他烦躁地抓了把头发，对着那两个大编织袋狠狠踹了一脚，发出闷响。
他蹲下来，抱着头，嘴里不停地骂骂咧咧，全是些我听不懂的南方脏话，可那股子走投无路的绝望劲儿，我隔老远都能闻见。
蛤蟆镜？
这三个字像道小电流，猛地打了我一下。
前世模糊的记忆碎片被翻了出来——那是在陈志家那台小黑白电视里看到的。
深圳，特区，那些走在最时髦尖上的年轻人，鼻梁上架着的、遮住半张脸的、样子贼夸张的大墨镜。
街上的人对着他们指指点点，眼神里有看不起，可更多的，是藏不住的好奇和眼馋。
这东西，在鹏城那边，是烫手山芋，是“歪路子”的货。
可在这儿，在我们这个闭塞的北方工业小城呢？
一个大胆到疯的念头，像野草一样在我冻僵的脑子里疯长。
我吸了口冷气，冰得肺管子疼，可奇了怪了，乱糟糟的脑子反而清亮了一瞬。
我攥紧了口袋里那几张汗湿的粮票毛票，像攥住了最后一根救命草，朝着那个蹲在绝望里的男人走了过去。
脚步有点飘，心在嗓子眼蹦。
我知道自己在赌，赌一个几乎看不见的机会，赌我这条被所有人说“狗屁不是”的命，能不能从死路里爬出来。
“喂，”我的声音因为紧张和冷有点发颤，带着浓浓的北方味儿，在这条满是南方骂声的巷口显得贼别扭，“你那些蛤蟆镜......咋卖？”
蹲在地上的许建川猛地抬起头，乱发底下那双布满血丝的眼像受惊的狼，又凶又警惕地瞪着我。
他上下一扫，我身上那件半旧的灰蓝棉袄，洗得发白的劳动布裤子，还有脚上那双沾满泥的棉鞋，明显让他把我归进了“穷鬼”或者“多管闲事”那堆儿。
“卖？”
他嗤笑一声，带着浓重的鼻音和自嘲的绝望，用夹生的普通话混着粤语。
“靓女，你哪来的？
没见我这些货没人要吗？
查得紧啊！
倒霉！
扑街啦！”
他烦躁地挥手，像赶苍蝇。
“走开啦，别挡路！
没心情跟你开玩笑！”
那不耐烦和撵人的意思明明白白。
我的心往下沉，可