第8章
地板上。
那股冰冷的触感从脚底直冲头顶，反而让我混乱的头脑有了一丝诡异的清醒。
我凭着记忆，几步冲到靠墙的书桌前，摸索着拉开抽屉。
里面东西不多，指尖很快触到一个硬硬的、薄薄的本子。
我一把将它抓了出来，狠狠地、用尽全身力气摔在书桌光滑的桌面上！
“啪——！”
一声脆响在死寂的房间里炸开！
像一记耳光。
“看看！
程砚！
你睁大眼睛看看！”
我的声音嘶哑，带着破音，指向那本被我摔在桌上的深红色存折，“这就是你妈给你的‘办法’！
三万零四百二十七块！
每一分！
都带着她骨头缝里的痛！
带着她在这座城市最底层挣扎的汗和灰！”
黑暗中，我大口大口地喘着粗气，冰冷的空气灌入肺叶，带来一阵尖锐的刺痛。
眼泪终于不受控制地汹涌而出，滚烫地滑过冰冷的脸颊，砸在地板上。
身体因为极致的愤怒和悲伤而无法控制地颤抖着。
房间里只剩下我粗重的喘息和压抑不住的啜泣声，还有程砚那边死一般的沉寂。
那沉寂，比任何咆哮都更让人窒息。
像暴风雨前最后的宁静，预示着某种无法挽回的崩塌。
***日子像被投入深潭的石子，在沉闷的涟漪中缓慢下沉。
那晚的爆发像一道深刻的裂痕，横亘在我和程砚之间。
我们依旧生活在同一个屋檐下，呼吸着同样的空气，却像两个隔着厚厚冰层的陌生人。
交流只剩下必须的、干瘪的日常用语。
“晚上有课。”
“嗯。”
“妈炖了汤。”
“放那儿吧。”
王阿姨变得更加沉默和小心翼翼。
她几乎不再提任何关于房子的话，只是更加勤快地操持着家务，试图用无声的行动填补着什么。
那个掉漆的深蓝色铁皮盒子，不知被她藏到了哪个角落，再也没有出现过。
只是她走路时，右腿的僵硬和偶尔忍不住发出的抽气声，像一根无形的刺，时刻提醒着那晚的难堪。
程砚变得异常忙碌。
他回来的时间越来越晚，身上的烟味越来越重（他以前几乎不抽烟），眼底的乌青也越来越深。
书房的灯常常亮到后半夜。
我知道他在拼命地接项目、写标书、申请各种能快速来钱的横向课题。
有一次深夜我起来喝水，透过书房门缝，看到他伏在堆满资料和泡面