三秒月光宋亚轩姜柠全局 第8章 试读

细碎的瞬间，并未因时间的流逝而减少，反而因为生活的平静，显得更加突兀和清晰。

一个秋日的午后，宋亚轩在工作室帮一位老友录制一首怀旧民谣。

老友带来的箱琴有些走音，调试时，一根琴弦崩断，发出尖锐的嗡鸣。

那声音刺破空气的瞬间，宋亚轩正在倒茶的手猛地一抖，滚烫的茶水溅在手背上，红了一片。

“没事吧？”

老友惊呼。

他摇摇头，抽纸擦拭，笑着说“没事”，心却像被那根断弦狠狠抽了一下。

——很多年前，也有过一次。

姜柠调试他收藏的一把古董吉他时，低音弦突然崩断，她吓得差点把琴摔了，他当时也是这么笑着安慰她“没事，一根弦而已”。

她后来赔给他一整套顶级琴弦，包装上还笨拙地系了个蝴蝶结。

手背上的灼痛感持续着，那根断弦的嗡鸣似乎还在空气里震颤，牵连出记忆深处那个系着蝴蝶结的琴弦盒子，和当时她有些窘迫又认真的表情。

他垂下眼，默默将手背按在冰凉的玻璃杯壁上。

同一天晚上，姜柠在厨房准备晚餐，听着广播里的轻音乐。

主持人用温柔的声音念着一封听众来信，讲述一段无疾而终的暗恋，信末写道：“……就像一颗糖，藏在最深的罐子里，舍不得吃，最后却过了保质期。”

姜柠正切着番茄的手顿住了。

刀尖停在番茄柔软的果肉上。

——“这首歌的感觉，像不像一颗舍不得吃的糖？

甜里带着怕它消失的小心翼翼。”

那是她第一次大胆地向宋亚轩描述她写出的旋律时用的比喻。

他当时愣了一下，然后眼睛亮起来，说“就是这个！”

广播里的音乐换成了另一首，主持人还在说着什么，她却一个字都听不进去了。

那颗过了期的糖，仿佛就哽在她的喉咙里，泛着陈旧的、酸涩的甜味。

她深吸一口气，继续将番茄切成小块，刀落在砧板上的声音，规律而用力，像是在努力切断某种无形的丝线。

他们甚至会在完全不相干的事物上，看到对方的影子。

宋亚轩在美术馆看一场现代艺术展，在一幅名为《无声的共振》的装置作品前驻足良久。

那是由无数悬空的、粗细不一的金属丝组成，观众可以用手拂过，引发不同频率的、细微的嗡鸣。